Caminhando com "Outubro", lendo a poesia de Nei Duclós.

Era início da tarde quanto ele chegou às minhas mãos.  Arrumava-me para ir ao centro da cidade, quando um raio de felicidade tomou meu espírito: finalmente terminaria a árdua saga de uma busca que se iniciara uns três ou quatro anos antes. Tomei conhecimento dele através de um amigo. 

Desembalei com a mesma ansiedade que uma criança abre um presente de aniversário. A primeira imagem que vi ao realizar um rasgo mais forte no papel pardo carimbado pelos Correios foram as asas abertas de um pássaro em direção ao sol que, inicialmente, não soube distinguir se nascente ou poente. Quando por fim o tive por completo em minhas mãos, observei cada marca registrada pelo tempo: sua capa estava bastante arranhada, escurecida, perfurada por traças, mas também habitada por muitas mãos...  A lombada possuía alguns rasgões. As páginas estavam amareladas, com perfurações e algumas marcas de caneta. Mas nada, absolutamente nada dessas deformidades em sua matéria foi capaz de comprometer a beleza de seu interior. 

No corpo estavam os versos de Outubro escrito por Nei Duclós. 

"Lento e bruto

Eu mudo

Sei que vem

Outubro"  

Foram os primeiros versos lidos, que surgiram rasgando-me os olhos, apresentando-se antes mesmo da  ficha catalográfica. Acima estava uma dedicatória, singela e poética, com data de 02/06/1976. Por um instante invejei seu destinatário. Mas, em seguida, percebi minha sorte. E sigo perseguindo as marcas, como se persegue a vida, pois logo percebo uma assinatura feminina o que me levou a crer que, provavelmente além do tal destinatário, ele havia viajado por muitas mãos. Fiquei triste e ao mesmo tempo feliz; não fossem estes leitores itinerantes, ele não chegaria até mim.

Levei-o comigo, e o tive como companheiro na fila do banco. Fazendo os cálculos a partir do que li na orelha, dei-me conta que os poemas impressos naquelas páginas em tom de sépia foram escritos quando seu autor ainda nem completara 25 anos. Entretanto, havia maturidade naquelas linhas, mesclada a uma certa inocência, e quanto mais lia, mais gostava do que desvendava. Tanto que nem vi quando o display eletrônico foi acionado para que eu me encaminhasse ao caixa vazio. Logo após, me dirigi à papelaria e adquiri "papel contact" para restaurar minha relíquia. Restauro poético e histórico.  Dalí, fui seguindo o dia por minha cidade com ele sob meus olhos. Ia e voltava dos meus afazeres, mas não o perdia de vista. Li, reli e enquanto esperava por guias médicas no guichê do meu plano de saúde, melhorei.

Folhava-o novamente e as gravuras chamavam minha atenção. Elas harmonicamente dialogavam com os versos, e ambos comigo... Uma mensagem novamente emocionou-me ao saltar daquelas páginas:

"Digo para mim: fica tranquilo

as coisas não são tão terríveis

és um anjo de asas brancas

o sol desta manhã cinza

(...)

Sossega, tudo vem, uma larva no pescoço

um acidente, o amor de quando em pouco

Por isso bebe a água, come a carne

a falta de um almoço não te mata

Deixa o tempo engatilhar sua arma 

Nasceste para durar pouco

ou não durar nada

mas durar é secundário

Antes de partir

deixarás pegadas na areia

para a memória do vento"

Pareciam conselhos de um velho pai consternado com a dor de um filho.  Havia pedaços de mim impressos no que colhia nas páginas daquele livro, e isso antes mesmo de meu nascimento, sem que eu ao menos tivesse cruzado o caminho de seu autor uma única vez. Este é um dos diversos poderes da Poesia: unir as almas e experiências dos homens através daquilo que os torna humanos: a linguagem. Por mais muitas vezes recolhi as  lágrimas que vertiam de meus olhos. 

Agradeço, então, àquele amigo que me indicou a leitura; ao autor, por sua sensibilidade e destreza em codificar os sentimentos humanos através das palavras; ao ilustrador, por traduzí-los em forma de risco e ao Universo por ter me permitido contemplar tudo isso, tão poeticamente.

Referências bibliográficas do livro citado neste texto:

DUCLÓS, Nei. Outubro. Ilustrações de Cláudio Levitan. Porto Alegre: A Nação/Instituto Estadual do Livro, 1975. 87p.